trompo imaginario sobre la palma abierta de la noche, fusible de mi tristeza, como un cazador cazado, alcanzado por su historia, el viento me apura hacia la cima de la torre donde anida el tiempo sin hora, ven, me dice tendiéndome una mano de agua, parpadeo y sigo, me quito las vendas que llevan inscritas todas las palabras de mi cuerpo, ¿escuchas el silbido de un ángel? bajamos la torre con nuestros ojos, remontamos el río con nuestros animales muertos a cuesta, el latido del corazón nos avisa:
2 comentarios:
Cristóbal, no te creerás soy Loreto Vega de Seoane. He encontrado tu carta maravillosa de junio de 90 a la muerte de tu querido padre. La releí, es toda una obra de arte, creo que en su día te lo dije. Me gustaría conectar contigo por email pero a parte de todas tus obras traducidas que veo (por cierto te mando mi enhorabuena por tanto trabajo, veo que sigues la línea de tu padre: "a trabajar") no consigo
encontrar tu dirección. Ojalá veas este mensaje. Muchísimos besos Loreto. (loreto88@me.com)
Cristóbal, no te creerás soy Loreto Vega de Seoane. He encontrado tu carta maravillosa de junio de 90 a la muerte de tu querido padre. La releí, es toda una obra de arte, creo que en su día te lo dije. Me gustaría conectar contigo por email pero a parte de todas tus obras traducidas que veo (por cierto te mando mi enhorabuena por tanto trabajo, veo que sigues la línea de tu padre: "a trabajar") no consigo
encontrar tu dirección. Ojalá veas este mensaje. Muchísimos besos Loreto. (loreto88@me.com)
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